Ana Lúcia Prado

Já conseguiram criar o outro onde havia antes o povo

2011-09-08T17:39:00.000-07:00

Quem tem qualquer coisa a bater errado no coração sabe tb que tem no motor principal do corpo um certo problema, ele pode nunca ser a "causa do óbito", porém pode assustar de vez em quando. É a vida! Gosto de boas causas, combater o bom combate. Contudo, a divisão territorial do Pará de repente deixa o meu já magoado coração ainda mais nervoso. Sim, por tudo aquilo que já escrevi aqui e nos grupos nos quais participo. Pego-me a pensar que até pouco tempo onde havia um povo, paraenses de nascença ou de adoção, agora já existe o outro, aquele que está do outro lado, que mesmo antes do resultado do plebiscito já não se julga mais do Pará - aquele do orgulho por ser ou estar onde simbolicamente reside a solitária estrela na Bandeira do Brasil. Criou-se no imaginário de parte desse povo maravilhoso a ideia de não-pertencimento...em todos os lados da disputa. Já disse e expliquei pq sou contra essa divisão desnecessária. O Poder Público precisa, sim, ser chamado a servir a quem o elegeu, a todos, ao povo todo, a toda gente. Mas uma pergunta bate aqui, será que é assim que começam as grandes diásporas? Com essas questões territoriais e que se esvaem em coisas do tipo que vez por outra lemos e ouvimos sobre Amazona e Pará (vide o caso de Amazonino). Espero sinceramente que não. Gosto desse Pará diversificado, múltiplo e de cores, sotaques e relevos diferentes, entretanto, único.

À doce Maria Helena

2011-07-31T14:06:00.001-07:00

Ela sentou-se à cadeira de uma mesa de dois lugares ao meu lado. Um sentar estranho, meio de banda, como se a qualquer momento fosse levantar. Reparei no casaco, leve, mas ainda sim um casaco em pleno verão. Inevitavelmente saiu a pergunta, a senhora sente frio, pois não? Ah! Tem um vento lá fora, respondeu prontamente. Prestei atenção nos olhos verdes, grandes, com uma luz incomum. Pensei lá comigo, essa senhora tem por volta de 65 anos e deve estar espera do marido, pois estava lindamente arranjada. Sim, cabelo impecavelmente no lugar, provavelmente graças a um pouco de laca, lábios discretamente pintados, olhos marcados, tudo cuidadosamente arrumado como se ali estivesse a espera de um encontro. Peço algo para comer, perdi a noção do tempo ao passar o dia inteiro a ler, quando dei por mim, 18h00, por isso queria algo mais substancial, mas naquela altura consegui no máximo uma tosta e uma meia de leite. Enquanto eu esperava pelo "almoço" ela me contou que esperava pela filha, uma delas, com quem iria jantar. Olho para o dedo anelar da mão direita e vejo um anel e duas alianças, realmente, não era pelo marido por quem ela que esperava.

Falou-me das cinco netas, "os homens não quiseram se apresentar nesta família", falou a sorrir. Daí reparei com mais detalhes, os olhos delam sorriam juntos com os lábios. Havia algo de especial naquela senhora, que me fez esquecer a fome e preferir saborear as histórias que contava a comer o pão. A certa altura me falou que era viúva e eu disse a ela que já havia notado no dedo dedos as duas alianças. Tomo um gole do café com leite e desvio o olhar porque sei que ela procurava com um dos dedos enxugar a lágrima antes que ela viesse aos olhos. Não era mesmo pelo marido que ela esperava, ou se calhar, era esse o seu desejo, poder estar a espera pelo companheiro de quase 50 anos de casamento. A gente sente falta não é? Ela confessa mais do que me pergunta.

Quanto mais conversávamos, mais vida parecia ter, e como! Contou-me que tinha 81 anos. Como assim? E a pele pouquissimamente marcada? Ela me disse que não sabia porque, mas era assim mesmo, achou que era gentiliza minha. Nada! Ela realmente me impressionava pela jovialidade, pelos olhos que falavam mais que os lábios e pela honestidade de quem parecia conversar com uma velha amiga. Sim velhas amigas e seus vazios. Contou-me que estava só em casa e resolveu sair, é muito triste estar só em casa com as lembranças, falou-me com a certeza de que eu sabia o que ela quis dizer.

Era magrinha e tinha um telemóvel cuidadosamente colocado sobre a mesa. É, pensei, espera ansiosa pela filha.

Terminei meu lanche e ela me contou que desde que o marido morrera, deixou tudo para as meninas, as duas filhas, e foi morar com uma delas. Afirmei com toda convicção, acho bom, assim a senhora não está só. Novamente o mesmo dedo tenta evitar a lágrima que teimava em sair. Desta vez olhei diretamente para aqueles olhos e disse que uma mulher como ela, qualquer filha estaria muito feliz por tê-la como mãe e sempre por perto. O telemóvel tocou. Falou rapidamente. Era a filha que já estava à espera logo próximo dali. Ela se levanta e abre os braços. Eu a abraço como se o tempo não existisse. Senti o corpo frágil, magro. Ela se depediu e me desejou saúde e que Deus me cuidasse. Eu me despedi e disse o quão afortunada era a família dela por tê-la. Ela me sussura ao meu ouvido, pena que por vezes não nos reconhecem...

Nos beijamos afetuosamenteo no rosto uma da outra. Maria Helena, esse é o nome daquela senhora. Pedi um favor a ela, que quando chegasse ao carro contasse à filha sobre a sorte que ela tem, ao ter Maria Helena.

Provavelmente nunca mais eu encontre com essa senhora. Mas duas coisas me tocaram profundamente. A solidão de quem está mesmo em casa, com a família e sente irreconhecido, ou seria, apartado? A solidão que faz com que as pessoas pareçam peças decorativas, a solidão da velhice. A solidão de quem tem tanto a dizer e ninguém a ouvir.

Senti tanto amor por Maria Helena e recebi tanto amor da parte dela...foi pouco tempo, mas tempo é um elemento estranho quando se fala em afetos.

Maria Helena, que teu tempo de afetos seja muito maior do que o número de vezes que tentas conter tuas lágrimas.

À doce Maria Helena

2011-07-31T14:06:00.000-07:00

Era magrinha e tinha um telemóvel cuidadosamente colocado sobre a mesa. É, pensei, espera ansiosa pela filha.

Terminei meu lanche e ela me contou que desde que o marido morrera, deixou tudo para as meninas, as duas filhas, e foi morar com uma delas. Afirmei com toda convicção, acho bom, assim a senhora não está só. Novamente o mesmo dedo tenta evitar a lágrima que teimava em sair. Desta vez olhei diretamente para aqueles olhos e disse que uma mulher como ela, qualquer filha estaria muito feliz por tê-la como mãe e sempre por perto. O telemóvel tocou. Falou rapidamente. Era a filha que já estava à espera logo próximo dali. Ela se levanta e abre os braços. Eu a abraço como se o tempo não existisse. Senti o corpo frágil, magro. Ela se depediu e me desejou saúde e que Deus cuidade de mim. Eu me despedi e disse o quão afortunada era a família dela por tê-la. Ela me sussura ao meu ouvido, pena que por vezes não nos reconhecem...

Senti tanto amor por Maria Helena e recebi tanto amor da parte dela...foi pouco tempo, mas tempo é um elemento estranho quando se fala em afetos.

Maria Helena, que teu tempo de afetos seja muito maior do que o número de vezes que tentas conter tuas lágrimas.

Eu gostava de ti, amor!

2011-04-29T10:10:00.000-07:00

Eu gostava de ver o amor. De sair à rua e de repente encontrá-lo no café, ou talvez na classe de inglês básico para adultos. Mas não um amor de filme, um amor de cumplicidade construída, de exigências negociadas e de amizade duradoura.

Eu gostava de ter esse amor. Das sessões de cinema e de passeio sem pretensões. Do guarda-chuva dividido em pleno inverno de um hemisfério qualquer. Dos braços dados de quem vê no outro o companheiro de uma jornada, pequena ou curta, não sei, só o caminhar saberia.

Eu gostava de viver esse amor, com mais sabores do que dores, é facto. Daqueles que com o passar do tempo se mexe levemente os lábios - quase em silêncio -, porque já sabe a história que o outro está a contar, mas não tem importância em ouvir de novo. Um amor sem medo, ou mesmo assustado, que se atreva a tentar saber o que quer. Um amor de beijos, muitos beijos, roubados, afobados ou até afogados em águas de saudades.

Eu gostava de ter segurado em minhas mãos um amor desses. Mas amor não se prende, se deixa solto a voar os percursos necessários para que cresça e faça ninho. Não te percebi bem, amor, daí tal como pássaro, foste. Bem sei que estás por aí, algures.

Eu gostava de te ver, de novo, amor.

Para uma cidade que sobrevive apesar de...

2011-01-12T08:31:00.001-08:00

Hoje minha cidade comemora anos. Penso que se Belém pudesse recitar, talvez os versos de F. Pessoa (Álvaro de Campos) no maravilhoso "Aniversário" traduzissem o que sente essa senhora maltratada.
Daqui, de longe, o contra-ambiente revela ainda mais minha ambiguidade em relação a uma cidade onde vivi e sonhei. Contudo, para além da nostalgia, não consigo deixar de pensar que é possível, sim, uma Belém para todos. Onde a história a ser preservada e o novo que convém convivam em paz. Uma metrópole que leve o mínimo de conforto aos que nela moram e a tolerância seja mais do que simples retórica.
Um lugar onde a cota parte de cada um revele cuidado e amor. Envolvimento o suficiente para no mínimo escolher bem quem é/será o fiel depositário por quatro anos (ou oito) de Santa Maria de Belém do Grão Pará.
Registrei essa foto, de um velho casarão na 3ª rua de Icoaraci, cujo esplendor do final dos anos 1960 eu presenciei e que hoje se mostra assim. Essa imagem traduz um pouco como vejo a minha Belém. Entretanto, não é nada, mas nada mesmo do que boa a vontade, a inteligência, a competência, o amor e a honestidade não trouxessem de volta o belo, o antigo e o novo. De todos e para todos.
A nós belemenses, de longe e de perto, parabéns pela esperança - que mesmo tímida guardamos dentro de nós.
Saudades!

A uma certa Raimunda

2010-03-02T09:00:00.000-08:00

Raimunda perdeu os três filhos. Todos pequenos. Todos mortos num incêndio no barraco onde moravam na periferia de uma grande cidade, de um país de Terceiro Mundo “em desenvolvimento”. Dizem os vizinhos que a mãe deixara as três crianças sozinhas em casa e saíra para ir a um bar. Raimunda se apresentou espontaneamente à polícia, pode ter preferido ir presa a ter que enfrentar a fúria dos vizinhos. Nos diários locais, somam-se imagens dos restos de madeira calcinada, de curiosos e da Raimunda - uma negra e descabelada mulher de olhar indefinido.

Perdeu três filhos, queimados pela fúria das chamas que consumiu a frágil casa de madeira. Raimunda vai ser acusada de negligência, há rumores de que as crianças eram maltratas por ela. Durante três dias seguidos, os diários requentam a história, com um novo e pequeno adendo aqui ou acolá. A mesma imagem da Raimunda, o mesmo olhar indefinido. Ela, dizem os jornais, não acreditava que o fogo era em sua casa, de longe espiara a fumaça, mas não podia crer que era no lugar onde se espremia juntos aos filhos. Raimunda alega que tinha saído de casa só por alguns momentos, eles não poderiam ter morrido, repetia a si mesma. Só acreditou ao ter que reconhecer os restos humanos, corpos queimados - dos filhos da Raimunda.

A história pode se passar em qualquer lugar. Nas centenas de barracos espalhados pelo mundo, em qualquer um deles onde existam barracos. Pode ser realidade, ou ficção - como enredo transversal no último filme de Scorsese. Não importa! Os barracos e as Raimundas sempre estiveram aí, na mesma. O mundo sempre as olhará como Medéias. Mas quem se ocupa de decifrar o olhar indefinido da Raimunda? Quem se detém ao pensar de que ordem é a dor, a dor da Raimunda? Não importa! Em uma semana, outra Raimunda vai ocupar os mesmos espaços nos diários, de qualquer dos mundos, mas sempre neste amargo planeta.

Foto: Escultura de Frans Krajcberg.

Aos que se vão

2009-07-14T23:39:00.000-07:00

Morrer faz parte da vida. Uma verdade inconstestável sempre presente na boca da minha saudosa e sábia mãe. Os pais vão embora, outros parentes e os amigos também. Entre outras

mazelas de envelhecer uma delas talvez seja a pior de todas, ver partir as pessoas que amamos e admiramos. Mas, por vezes, a perplexidade me toma quando me dou conta de que alguns humanos - feitos de barros especiais e únicos em sua missão - deixam muito mais que a saudade da presença física. Algo de maior se foi também. As especificidades que fazem dessas pessoas únicas. E, assim, na minha história a caminho da velhice já se somam muitas e irreparáveis perdas.

Em pouco mais de um mês lá se foram dois amigos queridos. Walter Bandeira deixou além da maneira única de dizer que me amava e se preocupava comigo - principalmente depois de além-mar-, as lições de que ser gente é acima de tudo dar de cara com o lado mais difícil que todo mundo tem. Ao cantar "Joana Francesa" toda vez que eu estava presente, ele dizia à minha mente tão cansada"acorda, acorda, acorda... vem molhar meu colo, vou te consolar".

O Juca, um dos mais inteligentes e generosos intelectuais que tive o prazer de conviver em Belém, me deixou como grande lição de vida o respeito às diferenças. Nossa admiração era mútua e, certamente, o bom jornalismo que ele fazia deixará um vazio enorme, pois com a quase total pobreza de nossa grande imprensa, ele lembrava sempre que o papel do quarto poder é atuar para e pelo interesse público.

Muita saudade, mais umas ao rol que carrego no peito.

A vida é assim, custo a crer, mas é. Um dia também completarei meu tempo. Cedo ou tarde. Minha crença diz que só Deus saberá. Enquanto isso, acumulo essas ausências e tento transformá-las numa maneira de manter somente as melhores lembranças - que é pra ver se posso tentar dar um travão na tristeza que me consome.

Ao Walter, ao Juca....meu afecto para sempre.

p.s: O casarão da foto (na 3a. rua de Icoaraci), assim como as pessoas, também encontra seu fim. Hoje restam ruínas que não me apetece evocar. Prefiro essa imagem, que é da minha infãncia, quando eu achava que ali moravam as pessoas mais ricas e felizes daquela Vila de Pinheiros.

Liz Fraser

2009-05-28T17:36:00.001-07:00

Nunca vou me cansar de ouvi-la.

http://www.youtube.com/watch?v=URvC-7lcrvI

As ruínas dos nossos dias

2009-05-28T15:39:00.000-07:00

Casas velhas e aos pedaços sempre despertaram minha imaginação. Quanto mais em ruínas, mais motivados os pensamentos. Creio que as casas são como as pessoas, guardam histórias - de dores, de amores, de alegrias - assim como nós. Talvez a diferença esteja no facto de que sobre as histórias que registramos podemos nós mesmos contar. Às casas não é delegado poderes de fala tão simplesmente porque quando deixadas ao sabor do tempo, restam as paredes mal caiadas e as coberturas a desabar. Se há quem sobreviva a elas, contam-se suas histórias. Mas se não há, seus restos suscitam possíveis narrativas fantasiosas em grande parte. E, tal como nossos corpos, não sobrevivem ao tempo. Este sim, implacável, mas que em mim não suscita mais a imaginação, apenas o vejo passar.

Fala-me do que não sei

2009-05-14T17:41:00.000-07:00

Compreender exige estar no lugar do outro. Estar com outro, ser com o outro, mas como se o outro é apenas, o outro? A existência de outro é dele, a ele pertence, não alcanço, não há permissão. Há o limite, o erro, o espaço entre mim e ti...por isso, prefiro a chuva e aos gatos...claro, independentes, chegam e vão embora quando querem.

O tempo de cada um

2009-03-12T16:48:00.000-07:00

Assisti Wayne Sorter Quartet ontem, 11 de março, no Porto. Rara oportunidade, eu sei.Em umas das melhores salas da Europa, em termos de acústica.
Vi um músico de jazz, dos bons, cansado. Isso, ele pareceu cansado e o mais evidente disso era que o saxofonista que tocou com Miles Davis e fez parte do The Jazz Messengers se encostava ao piano de Danilo Perez - aliás, fantástico - sempre que podia.
Assisti a um músico que nem boa noite deu à plateia de mais de 500 pessoas. Não faz mal. Eles não tocam pra nós. Brincavam entre eles, a música que faziam era pra eles. E nós? Meros convidados a apreciar...é isso. Tudo bem. Valeu os 30 €. Aliás, vale muito mais. Alguns portugueses não entenderam bem porque aquele monstro do jazz estar, assim, tão distante. Porém, quando o sobrepeso ou soma dos anos deixavam Wayne ser o mesmo de sempre, aquele que improvisava dentro da forma, nossa!! Que virtuose!! Me senti privilegiada, afinal, ser convidada para participar desse encontro, entre eles, os pares, só me deixou com vontade de tomar um bom alentejado e dizer, entre amigos, ele tá cansado, mas ainda assim é "o cara".

A difícil arte de administrar a saudade

2009-02-13T15:37:00.001-08:00

A cisma do bem querer me faz pensar que nem sempre soube ser racional ao gestar os desejos. A moldura que se enquadra no momento é a certeza de que não se pode ter o melhor dos dois mundo. Daí a eterna dificuldade em distinguir os afetos e impossibilidade de domar as saudades, sim, no plural, já que são distintas em intensidade e formato. No auge da indagação, ao que se pode chamar de consciência dos limites, me deparo com o registro do lugar que hoje chamo de casa. Um lar de onde vislumbro toda a cidade, que está aos meus pés como que a me dizer que posso estar sem medo e, que, a melancolia de agora em breve se substituirá por outra. No vai e vem do marcador temporal, a vida segue seu curso, como um rio ou uma Ria.

p.s: No 13 andar do prédio branco, à direita da foto. É de lá que meus olhos transbordam desse lugar.

Tudo se move!!

2008-11-15T07:06:00.001-08:00

Tudo é móvel, ou não. Sou "movível", transito entre tantos lados, deixo em cada um deles fragmentos de Ana Lúcia, recortes de existência e saudade.
Mona Gadelha sacou essa de Bauman, daí que deu nome a um álbum "Tudo se move".
Eu me movo, algo que está além de mim me faz querer ir - voltar? Sim, de certa forma. O eterno retorno.

Em uma manhã de sábado...vodcas de véspera

2008-09-21T19:52:00.000-07:00

Sem rota ou direção,
alguém que se perde em suas próprias palavras
merece um minuto de atenção,
ou seria um rasgo de perdão?

Sem rota ou direção
a fala te cala os sentidos
os instintos se convertem em apelo
ou a solidão se acomoda em textos já lidos ??

Mr. Bojangles, come back and dance, please...

2008-07-16T20:44:00.000-07:00

A dona deste blog evidentemente não usa toda a potencialidade que o ambiente comunicacional internet oferece. E daí? Já disse e escrevi (assim como Zuenir), prefiro ler a escrever.
Mas, hoje revisito este espaço para registrar o saudosismo de sempre - quisera eu ser como Paulinho da Viola e dizer que meu tempo é hoje, porém, estou velha mesmo, tenho direito a ter sempre saudades.
E a nostalgia de agora vem na voz de Sammy Davis Jr. A canção "Mr.Bojangles" ficou imortalizada na interpretação de Sammy - ah! Bons tempos quando cantar, atuar, tocar e dançar faziam parte dos atributos de um artista realmente completo. Ousado, se converteu ao judaísmo. Amado, teve as mais belas mulheres de Hollywood à época. Sofrido, do racismo, passando pelo acidente que lhe levou um dos olhos, até ao câncer que o matou em 1990 aos 64 anos. Só que tudo isso não tem importância agora, pois neste verão insuportável na Amazônia paraense, Sammy Davis Jr. me carrega aos idos dos anos 1950 e me deixa em suspensão.
Embalada pela canção "Mr. Bojangles" (letra de Jerry Jeff Walker e uma homenagem ao dançarino Bill ´Bojangles´ Robinson), peço licença ao autor e ao homenageado para pedir: sammy, come back and sing, dance, play again...we need to see again, please.
Divido com vocês para que saibam do que estou a falar.

As cinzas do ano velho

2008-02-06T17:03:00.000-08:00

Dizem que o ano novo só começa no Brasil quando termina o Carnaval. Deve ser por isso que só hoje, quarta-feira de cinzas e ao olhar o meu último post neste blog, é que me dei conta que meu motor ainda funciona como se eu estivesse em 2007. Na verdade, a rotina de trabalho diário - cuja jornada leva de 13-14 horas por dia - não me deixou olhar pela janela e perceber que um novo ano chegara e que era hora de promessas, pactos e correções de rotas.
Nada disso ocupou minha mente. De fato, aspectos da minha vida se beneficiam do fato de eu não dispor de tempo. Assim, algumas indecisões e problemas de outra ordem se acumulam numa gaveta, cujo conteúdo prefiro não olhar.
Mas, 2008 está aí. E não é totalmente verdade que eu desconheça que o calendário virou. Afinal, a chuva de janeiro sempre anuncia que o inverno amazônico chegou. O cupuaçu e o bacuri em ofertas nas feiras também...cito só algumas das coisas que mais gosto: chuva, cupuaçu e bacuri. Este último então, manjar dos deuses, devoro doidamente e salivo só em pensar no fruto.
Então, me dou conta que é preciso recomeçar. De certa forma, pouco a vontade, confesso. Contudo, a bola da vez é a saúde, vou tentar começar o ano por ela, que ainda frágil. Meu corpo já nem fala mais, ele grita.
Vamos lá, ano novo...minha alma pede os versos de Johnny Alf em "Eu e a Brisa":
"...E depois que a tarde nos trouxesse a lua
Se o amor chegasse eu não resistiria
E a madrugada acalentaria a nossa paz
Fica, oh, brisa fica, pois talvez quem sabe
O inesperado faça uma surpresa
E traga alguém que queira te escutar
E junto a mim queira ficar..."

Pra minha mãe, com saudades

2007-10-10T20:30:00.000-07:00

De repente me deu uma saudade do cinema de Walter Salles. Não sei ao certo o que ele está a produzir no momento. Li há algum tempo que ele finaliza um filme chamado "Linha de Passe". Mas, a nostalgia que me deu foi do tempo de "Central do Brasil". O dilema ético de Dora, a trilha magnífica de Jaques Morelenbaum - um recorte de um Brasil analfabeto, abandonado e desigual. O ano era 1998. Lembro que encomendei a trilha a um amigo que estava nos EUA, pois no Brasil ainda não tinha sido lançada. Comemorei cada prêmio que o filme recebeu e me indignei com a derrota pra o italiano "A Vida é Bela".
Mas, ao escrever estas linhas, me dou conta que esse filme, além de representar pra mim o surgimento do novo cinema brasileiro, me traz à memória minha mãe. E mais: que para além de sentir falta do cinema de W. Salles, eu sinto muito mesmo é falta dela. Júlia se foi em 1999. Recordo que quis muito que ela assistisse ao filme de Salles. Não teve como ir ao cinema comigo. Daí, no ano seguinte, a TV aberta anunciou que iria passar. Vibrei com a idéia de finalmente a minha mãe poder comentar comigo o "Central" - afinal, ela era minha grande interlocutora. Não deu. Ela adoeceu mortalmente um pouco antes e no sábado quando o filme passaria ela estava em coma.
Morreria uns dias depois. Deixou, além do vazio, a sensação de que aquele filme era nosso, era pra ter sido. E hoje, a saudade me ronda todos os dias. Talvez por isso mesmo que "Central do Brasil" seja tão especial. Talvez pq eu seja um pouco a personagem de Fernanda Montenegro ao terminar a última carta escrita por ela, aquele feita para quem ficou para pra trás: "Tenho saudades de tudo...."

Correr? Pra onde?

2007-09-11T20:51:00.000-07:00

Que me perdoem a pretensão, mas sou um pouco Zuenir Ventura: tenho preguiça de escrever. Gosto mais de ler. Assim também como o jornalista em tela, sou uma otimista. Pra mim o copo está sempre meio cheio.
Mas, confesso, estou quase a me render. Minha mãe, se viva fosse, indagaria: onde vamos parar? Eu diria a ela: não vamos pq já estamos parados. Na verdade, estamos petrificados diante de uma crise política, moral, ética, social, econômica ( e pq não dizer isso qdo. a carne de 1a. chega aos R$12,00/quilo??).
A violência, essa sim, que segmenta e, tal qual o mercado, começa a se personalizar e a invadir todas as camadas sociais. Pobre, rico; letrado, analfabeto...em geral chega para os que não contam com o aparato de proteção integral.
Chega para o rapaz atropelado na BR. Vem sem aviso para o pesquisador que cruzava uma avenida da capital e foi pego num assalto. Aparece para uma moça que guardava a casa dos patrões e foi morta por desconhecidos. Instala-se na existência sem rota de crianças nas ruas. Chega a todos, ou melhor, a quase todos. Há os que contam com um esquema de blindagem que nem chamando o Bin Laden conseguiríamos dar cabo dessas criaturas maléficas. De quem eu falo? De grande parte dos políticos que envergonham nossa nação e nos despertam os instintos mais cruéis ao pensarmos em quanto mal eles têm trazido a este povo. Não temos educação decente, morremos nas filas dos postos de saúde em frente às câmeras de Tv num macabro espetáculo em tempo real e agora não podemos mais ir, e nem vir. Não temos mais como suportar, mas tb não gritamos, apenas aceitamos. Sem ter onde correr, deixamos a vida nos levar e esperamos pela próxima barbarie para nos indignarmos e sentirmos vontade de correr. Mas, José, para onde??

O Sacríficio

2007-04-04T22:13:00.000-07:00

Creio que descobri tardiamente Andrei Tarkovsky no final dos anos 80. Desse diretor russo, matenho uma relação psicologicamente forte com dois filmes: Solaris e O Sacrifício. O primeiro eu consumi as duas fitas VHS com a fome de quem cultiva a fantasia de reescrever o passado. O segundo conseguiu imprimir em minha cabeça a passagem que fala sobre o sofrimento educar. No final dessa película uma árvore, melancólica, que alguns teimam em torná-la em esperança. Confesso que sempre tive dificuldades de compreender a dimensão dessa lógica natural da existência dos seres humanos, aprender com o sofrimento. Mas, sempre me perguntei se quando o sofrimento não consegue educar, o que acontece com quem sofre?
Desaducamente morre!

Dorothy Ashby

2007-04-01T20:07:00.000-07:00

Não foi pela via do jazz que encontrei Dorothy Ashby. Muito embora essa maravilhosa harpista e compositora afro-americana seja conhecida pelo seu trabalho jazzístico, Dorothy Jeanne Thompson - seu nome de nascimento - chegou mim até pela força de seu instrumento numa participação no disco "The Source", de Osamu Kitajima, um bom exemplar new age, lá por volta de 1988. Tenho até hoje essa bolacha preta (apesar de também tê-lo em cd). Lembro de ter sentido uma imensa paixão pela harpa de Dorothy na composição "Heavensent" e, sem saber de quem se tratava, fui ao encarte descobrir mais sobre quem me tocava intensamente a alma. A dedicatória de Kitajima era dolorosa. O trabalho fora dedicado a ela, Dorothy, que havia morrido. Fui tomada de uma estranha tristeza, como alguém que tocava daquela forma já tinha morrido?? E eu nunca a veria... Imagino até hoje se ela chegou até a ouvir o resultado final desse disco.
Guardei Heavensent, que tem 25 minutos, no coração, junto com a lembrança não vivida de uma harpista chamada Dorothy, que morrera cedo demais (nasceu em 1932 e morreu em 1986). Hoje com a internet, pude saber mais sobre ela. Leonina como eu (nasci em 07/08 e Dorothy em 06/08) a harpa dessa mulher sempre me leva a um tempo que nem sei se vivi.
Passados quase 20 anos, Dorothy Ashby ainda me toca profundamente, talvez até mais que antes. A ausência dessa mulher, encontrada e perdida, se soma a outras tantas que carrego dentro de mim. Tantas faltas, minhas e dos outros, carregadas nos ombros, indagadas e caladas.
Obrigada Dorothy!

De volta!

2007-03-21T21:25:00.000-07:00

Resolvi criar vergonha e voltar a escrever no meu blog. Quase um anos depois será que eu não tenho nada a dizer? Bom, nada tão relevante assim.
Enfim, estou de volta. Sobre o que vou falar? Sei lá. Deixa o tempo e o espírito ditarem o rumo dessa prosa.

Páscoa para além do chocolate

2006-04-16T13:58:00.000-07:00

Domingo de Páscoa significa o final de uma semana de chocolates e preguiça. Ou melhor seria dizer que é começo de algo novo que vá além da comilança e da lentidão de dias de ócio? Pq na verdade, salvo poucos, quase ninguém lembra do sentido real da Páscoa em suas vidas. Parece que neste mundo de fulgaz presente, renovar pra quê?
A pergunta que não quer calar: Até quando vamos permanecer os mesmo mediócres individualistas??? Ele vai cansar de esperar...

2006-02-20T20:59:00.000-08:00

ge027.jpb

Escuros da ribalta

2006-02-14T21:49:00.000-08:00

Quarta-feira é dia "meiote"! Meio de semana, nem a preguiça do começo, nem a expectativa do final. Nem peixe, nem carne...
Mas enfim, nesta madrugada de quarta é que me dou conta de vez que o cine Olímpia vai fechar suas portas amanhã, quinta, desfecho anunciado e com gosto de enterro de companheiro morto pela repressão, quando ainda tínhamos com o que sonhar.
Não há público que justifique o custo de manutenção da sala de exibição mais antiga ainda em funcionamento no Brasil, dizem os administradores.
Fico a pensar. Foram-se quase todos cinemas de rua, substituídos por contemporâneas salas de som Double Digital em shoppings, guarnecidas de pipocas em baldes, refrigerantes aguados em máquinas e menu comercial.
Daí me pergunto se isso é assim mesmo, tudo acaba, afinal? Em Buenos Aires reformaram um conjunto de salas na 9 de Julho e o cinema de rua reabriu suas portas junto com a economia do país, algo de deixar inveja a nós vizinhos menos letrados e menos engajados (sem ofensa a ninguém, contudo, algum dia fomos às ruas bater panelas vazias? Não que eu me lembre).
Bom, mas eu obviamente lamento mais esse espaço perdido, quisera eu que o Unibanco olhasse para o Norte e abrisse ali um espaço. Nem precisava ser tão grande como em São Paulo, ou chique como em Fortaleza, mas algo entre o preservado e a sutil mudança.
Sei lá, acho pouco provável que algo desse tipo ocorra, afinal aqui não chegam coisas boas das grandes cidades: Tok e Stok, Espaço Cultural Banco do Brasil, Rede Metropolitanas de Alta Velocidade, Livraria Cultura, entre outras coisas mais...porém, tem algo que chega, e chega "chegando", tal qual nas grandes metrópoles do país, a violência urbana.
Pois é, na minha intuitiva opinião é ela mesmo que fez com que o Olímpia, o sentar na calçada para papear com vizinhos, andar despreocupada sob os túneis de mangueiras, namorar no carro....tudo isso e outras coisas mais nos fossem roubadas.
E, assim como o senhor secretário de segurança do Estado disse que a violência é culpa da imprensa, deve ser dela também a culpa do Olímpia cerrar suas portas.
Disso tudo, qualquer semelhança com Cinema Paradiso, Splendor e Cidade de Deus não é mera coincidência.
Dormir com um barulho desses, nunca! Haja tartarato de zolpidem.

Sob luzes e sombras de Wong Kar-Wai

2006-02-12T20:50:00.001-08:00

Domingo. Dia de(?). Muita coisa: Churrasco temperado com farofa molhada de chuva e regado a cerveja quente e pagode (arg!). Almoço em família, para os que ainda têm. Sorvete na Cairu depois do tacacá da D. Marina (hummm). Cinema cabeça, que é para a segunda-feira começar pegando logo de 2a. (humm...trocadilho infeliz).
Mas, cinema de domingo à noite com Steven Soderbergh, Michelangelo Antonioni e Wong Kar-Wai juntos num só filme é para deixar qualquer um a se perguntar "que EROS é esse?".
"EROS" é cinema para a iniciados. Nada de coisas dadas assim de mãos beijadas, até pq na vida as coisas não são nunca límpidas e fáceis, ainda mais quando se trata de sexo e amor.
Dos três episódios de "EROS" o melhor é Mãos, do meu cineasta chinês preferido, Wong Kar-Wai. Gong Li, bela e Chang Chen, abnegado dão ao chinês como superar com distância a velha incomunicabilidade de Antonioni e o jogo de sono/sonho/vigilia de Sondenbergh.
Ah! E Caetano a cantar "Michelangelo Antonioni" no intervalo entre cada episódio, a sonorizar ilustrações de corpos que se tocam é qualquer coisa de sublime imaginário.
Domingo perfeito depois das 20h30. Pouco? Não quando se termina um dia sob luzes e sombras, corredores e dores de Wong Kar-Wai.

P.S:Se vale uma frase após aquela que deveria ser a última deste post, assistam EROS, mas antes, vejam "In The Mood for Love" (O amor à flor da pele) de Kar-Wai e depois me digam se estou a flertar com a saudade daquilo que não vivi.

Heaven or Las Vegas

2006-01-26T14:23:00.000-08:00

Ao ouvir o indescritível vocal de Beth Fraser em "I wear your Ring" imediatamente remeto minha mente para 1993. Essa é a minha preferida de "Heaven or Las Vegas".

1993. O ano em que plantei uma árvore que supeito não exista mais no campus do Guamá. Foi retirada para dar lugar a uma ponte sobre o rio (?) Tucunduba, obviamente mais útil.
Desse dia, guardo uma foto na qual uso um duvidoso boné e com a dita mudinha de planta nas mãos. Momento captado de forma distraída por um bom "retratista". Em preto e branco, e por isso mesmo, cada vez que me revejo nessa fotografia descubro algo mais que se foi além da árvore plantada/arrancada.

O Cocteau Twins nunca mais lançou nada novo. Desde "Milk and Kisses" (ah! Leite e beijos, please!!), de 1996, Elizabeth Fraser e Cia estão ausentes, mas não em minhas longas e intermináveis noites de sono em fuga.

Penso em perguntar: Heaven or Las Vegas?? Hummm...:
R: Las Vegas num plantão noturno de Gil Grissom em CSI, de preferência num episódio dirigido por Tarantino.

Days

2006-01-25T21:00:00.000-08:00

"All days of my life", canta o camaleônico David Bowie.
Days é a trilha sonora deste 25, aliás, já 26 de janeiro.
E esses dias, mesmo com toda chuva de janeiro, ainda deixam ares de estúpidos verões.
Não gosto mesmo desse astro rei, a chuva embala meus sonos, sonhos, tardes de mangueiras que balançam frutos a tintar asfaltos...chuva que embala pueris lembranças.
Hoje, a chuva soa "all the days of my life, i own you..."

Terças de jazz e blues

2006-01-24T18:56:00.000-08:00

Mais um dia desta semana que vai.
O lado bom disso, ãs terças têm jazz e blues na minha vida.
Pelo menos isso, já que o cotidiano tem consumido minha inteligência, embora eu lute bravamente contra a burrice, a afronta dos arrogantes me faz questionar o que estou a fazer aqui?

Up So Close

2006-01-23T21:37:00.000-08:00

Ao som de Cake, Up So Close, este blog foi criado.
O que aqui será registrado só o tempo e os humores vão dizer.